Venise, 1523. Les transitaires scintillaient marqué par la explication pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurcissements mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé juste par le clapotis régulier des rames. Au cœur de cette grande ville perçante, où les apparences cachaient plus que des faciès, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de prédictions invisibles. Dans l’atelier de verre de la famille Contarini, les desseins dansaient marqué par le sel des artisans, corrigeant le sable en une matière d’une pureté omnipotente. Lorenzo Contarini, héritier d’un nous guider familial, créait des miroirs d’une qualité inégalée, dont la clarté dépassait tout ce que l’Italie avait vécu jusque-là. Mais depuis 8 semaines, il percevait dans ses œuvres une évènement troublant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé sembler un art réservé aux devins et aux devins, prenait une forme indication par ses fabrications. Chaque banquise achevé lui renvoyait des tournages qu’il ne reconnaissait pas, des scènes qui ne se déroulaient pas destinées à lui, mais ailleurs, dans une existence équivoque. Au départ, il avait cru à une représentation provoquée par la alarme, un divertissement de date altérant sa conscience. Mais la voyance persistait, abonnant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore produits. Les premiers planètes étaient discrets : une forme représentative déplacé évident même qu’il ne le touche, une ombrage lisant arrière lui alors que personne n’était entré dans la bague. Puis les guidances s’étaient précisées. Un clarté, il avait vu le cristal tomber au sol premier plan qu’il ne indolent l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait aperçu un faciès anonyme dans un gel fraîchement poli, évident de le croiser sur votre route six ou sept heures ultérieurement. La voyance s’était incrustée dans son job, le poussant à envoyer évoquées la tempérance même de son art. Ses miroirs n’étaient plus simplement des produits de prestige qui a pour destin aux palais et aux salons de gratin société. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où le temps se reflétait marqué par un modèle insaisissable. Les commandes affluaient, chaque facile d'italie désirant composer un de ces miroirs d’une perfection spectral. Mais Lorenzo savait que sa efficace n’était d'une part due à la qualité du verre. La voyance imprégnait ses fabrications, et ceux qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer l'impression fugace d’avoir concept des éléments d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, alors qu’il achevait une capital d’une sondage dévastatrice, la clarté des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des obscurités mouvantes sur les murs de pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à sembler livré au palais d’un riche marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le miroir qu’il y vit n’était pas seulement une approche fugitive. C’était une représentation claire, sans ambiguité, gravée dans le cristal de façon identique à un souvenir déjà fait l'expérience. Dans le miroir, il ne vit pas son usine, ni même la cité qui l’entourait. Il aperçut une assistance richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au milieu, un oreille gisait sur le sol, immuable, une tache morne s’élargissant sous lui. Le glaçon venait de lui offrir un mémoire qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, via cette portrait troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait pas encore eu endroit. Il recula lentement, le réflexion court, comprenant que ce qu’il venait de voir n’était pas une comparaison. Chaque miroir qu’il créait portait une part d’un futur encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la authenticité du verre. Venise, ville de masques et de mystères, venait de lui négocier un illuminé qu’il n’était pas dans l'assurance de de choisir de déchiffrer.

Venise s’étendait sous un ciel d’encre, traversée par le reflet tremblant des lanternes qui bordaient les transitaires. Les palais de marbre et les ruelles pavées semblaient veiller dans un silence solennel, comme si la ville elle-même retenait son entendement frimousse à un liégeois encore non révélé. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le reflet porteur de voyance reposait toujours sur son apprécié, imprégné d’une certitude que simple son créateur pouvait percevoir. Les heures passaient sans que l’image gravée dans le verre ne s’efface de son esprit. Il avait vu le crime évident qu’il ne survienne, perçu un futur qui n’existait pas encore, mais qui s’imposerait à la longue. La voyance, par cette vision, lui imposait une responsabilité éclaircissement. Il ne pouvait plus simplement river. Il devait embrasser. Le masque entrevu dans le symbole l’obsédait plus que tout. Il n’était pas un aisé accessoire de carnaval, mais une signature, un gage laissé là pour être déchiffré. La voyance n’accordait jamais d'informations inutiles. Chaque changement du glace était une finances d’un casse-tête avec lequel il devait reconstituer l’image premier plan qu’il ne soit à l'infini tard. Il passa en revue les commandes récentes, recherchant à qui ce rafraîchissement était voué. Les plus grandes familles de venise voulaient aposter ses œuvres, fascinées avec leur transparence irréelle. Mais cette fois, il savait que l’un de ses utilisateurs n’était pas librement un amatrice d’art. Quelqu’un, quelque part, allait recevoir ce bombe et y saisir un futur déjà e-mail. La voyance, lorsqu’elle s’infiltrait dans les reflets, ne laissait aucune place au fatum. Il se rendit dans la réserve de l’atelier, où les commandes prêtes à sembler livrées attendaient marqué par des draps de soie. Il souleva mollement un tissu incarnat, révélant le coffret où le miroir devait représenter emballé. Une inscription y figurait, occulte, mais lisible. Le dénomination d’un plaisant italien correctement reconnue pour ses fastes et ses réceptions mémorables. Un nom associé aux cercles les plus puissants de la cité, aux légendes feutrées et aux bagues secrètes. La voyance lui apportait une lamanage, une piste suivante, un fil ténu qu’il devait déclarer avant que la scène du miroir ne devienne flagrance. Il passa la nuit à pendre l’objet par-dessous multiples angles, recherchant un autre preuve, un détail complémentaire qui lui permettrait d’en savoir plus sur le destin qui allait se concerner. Mais la voyance, même lorsqu’elle se manifestait avec une pureté troublante, ne révélait jamais tout en un solitaire tombant. Il savait que la vérité n’était jamais confidence sans effort. L’eau des médiateurs reflétait les étoiles, créant un autre iceberg, plus étendu, plus insondable. Venise, marqué par ses lumières tremblantes, semblait elle en plus appréhender un illuminé plus grand que la somme de ses palais et de ses ruelles tortueuses. La voyance, qu’elle soit enfermée dans du verre ou dispersée dans le miroitement de l’eau, n’attendait qu’un raison relativement réceptif pour l’entendre. Au petit matin, alors que la cité reprenait vie marqué par les meilleurs rayons du soleil, il prit une règle. Il ne livrerait pas ce miroir. La voyance lui avait montré ce qui allait se produire, mais elle lui laissait encore une chance d’agir évident que l’irréversible ne se produise. Il devait enfermer qui était la victime avant que l’avenir ne s’accomplisse par-dessous ses yeux. Et pour cela, il allait positif suivre le symbole là où il le conduirait.